Visto lá de cima tudo parece claro como numa composição triangular pintada por um artista romântico.

A árvore, que se espraia pela imaginação, rasga o micro-cubo imperfeito do caminho de todos os dias onde repousam, em silêncio, as folhas gastas que o tempo fez morrer.

O fogo, sem estalar, mantém-se alimentado por esses fragmentos perdidos pelo cume que deixam de ser memória para ser carvão.

Numa presença ausente e contínua qualquer coisa zela por ele, não o deixando apagar, colhendo da passagem as que estão prontas para deixar de fazer parte da memória da sua essência.